Avec un rien d'amertume et une pointe de jubilation, voici les mésaventures de quelques éclopés, de quelques rescapés en quête de bonheurs précaires dans les vicissitudes de leur destin. Deux d'entre eux, Polonais survivants du ghetto et de la déportation, évoquent à demi-mot, trente ans plus tard, la solitude de qui a contemplé l'insoutenable. Un troisième, écrivain de son état, avoue qu'il lui faut bien, pour retrouver la joie de jadis, s'" enfoncer dans les ordures jusqu'aux genoux". Pour Pankowski, on l'aura compris, la vie fut et demeure une fête cruelle que la littérature, loin de tout pathos, se doit de chanter de toutes ses forces, de tous ses sens. C'est pourquoi le plus tendre et le plus scabreux, le plus tragique et le plus trivial sont ici conviés à une même et rédemptrice célébration. Où l'écriture de Pankowski, une fois de plus, fait merveille.
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