Belfast, début des années 1990. La ville vit au rythme des slogans de haine tracés sur les murs de briques, des bombes, des assassinats. Pourtant, au cœur de l’incendie, le quotidien s’obstine. Ici, on a appris à faire abstraction. Alors comme partout quand on a vingt, trente ans, on trafique la misère, on tombe amoureux, on s’oublie, on boit beaucoup, on se charrie, on retombe amoureux et on s’invente d’autres vies. Jake Jackson, le catholique, son ami Chuckie Lurgan, le protestant, et tout ce que la ville compte de brinquebalants, activistes véritables ou amuseurs de galerie, narguent l’intensité dramatique de cette existence avec une légèreté salvatrice. Peut-on se jouer de la guerre ? Avec cette petite bande, tout est possible. Au fond des pintes de bière, dans l’urgence d’un rire ou d’un mot d’amour, il y a, dans ce roman devenu culte d’un écrivain beaucoup trop rare, ce qui sauve lorsque tout s’effondre : la fougue, l’espièglerie et l’amitié. L’humanité.
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